(Текст предоставил: Игорь Бондаревский) |
Бондаревский Игорь |
Игорь Бондаревский Горе мне, что течет в моих жилах кровь Вавилона. Это город пройдох и доверчивых дураков. Кирпичи этих улиц пропитались вином зловонным, и даже последние нищие ставят силки лотков. И некогда, некогда в ажиотаже купли-продажи в грядущее глянуть, и о прошлом сердца не болят. Хитроумные граждане не вспоминают даже, на своем ли исконном языке они говорят. На языке этом, словно разменные деньги, стертом песен теперь не слагают - даже в смертной тоске. При жизни вавилоняне разговаривают на мертвом, на мертвом уже языке. Я не слышу, не слышу Родины в уличном шуме. Пальцами уши заткнув, по городу я иду - и на каждом шагу мне мерещится, что я уже умер и это бесы со мной заговаривают в аду.